Libros de este año y el próximo

Llega el fin del año y por lo tanto el incontenible impulso de hacer listas: lo que hemos hecho, lo que nos falta por hacer, las mejores películas, las mejores obras de teatro, los mejores discos compactos y, por supuesto, los mejores libros.

Vea también: Puño y letra.

He estado leyendo las listas y, casi temo decir, no he leído ninguno de los libros que los críticos de los diarios importantes consideran los mejores del 2011. Por lo menos uno de ellos, The Art of Fielding —que The New York Times elige como su número uno— lleva meses en mi mesa de noche. Lo acabo de pasar de la mesa al librero de mi habitación, donde acumulo los que algún día leeré.

Los demás libros en la lista del New York Times, por ahora, no me apetecen. Y he ahí lo difícil de estos listados de fin de año. No es que no haya libros buenos y malos; es que el gusto por los libros, como nos sucede con los amores y las amistades, depende del momento que vivimos.

Todavía recuerdo la primera vez que intenté leer Cien años de soledad. Estaba en high school y el libro me pareció fantasioso e impenetrable. Luego, en la universidad, medio enamorada de un compañero de clase colombiano, probé otra vez —apurada por la necesidad de establecer puntos de contacto— y el libro me cautivó desde la primera página. El enamoramiento pasó; la pasión por los libros de García Márquez perdura.

¿Y qué me dicen de La casa de los espíritus? Tuve que leerme por lo menos dos libros de Isabel Allende antes de poder zambullirme en su primer libro. Para entonces ya nada me parecía imposible en su literatura y hasta le había cogido el gusto a su manera ligera pero apasionada de contar la vida, especialmente la de ella y los suyos. Tres de mis escritores favoritos han publicado libros durante el último tiempo: Amos Oz, Haruki Murakami y Umberto Eco. El de Amos Oz, Escenas de una vida rural, lo compré y lo estoy leyendo casi por disciplina, pero estos relatos no me han tocado como sus libros anteriores. Los de Murakami (1Q84) y Eco (El cementerio de Praga) ni siquiera los he comprado. ¿Por qué será? No lo sé. Pero he aprendido a confiar en mi instinto de lectora. Si no me llaman, se quedan en la librería o donde quiera que existan los libros que bajamos al Kindle.

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